ESCRIBIR

 

El  juego se atrinchera en una compulsión de caricias

hasta alzar el clímax entre dedos y pensamiento y ese momento…

 El sueño

 el rudimento se aporrea con un balbuceo.

Escribir …

… escribir cómo fluye una conciencia,  cómo atraviesa la tierra desde lo profundo,  cómo aflora el presente.

Leer…

Un dolor soterrado de silencios que se ahueca con un baile de primavera.

 

Escribir…

Un recuerdo que permanece incandescente.

Liza irradiaba en las pantallas “Maybe this time”,  después aprendimos inglés y nos bastó el brillo de su voz para aislarnos al calor de la ternura.

En caliente,  con el brillo congelado de unos ojos que penetran la espera,  las letras se agolpan,  silenciosas se rozan,  sin decir nada. Quietas.

Leer…

La sorpresa tras la espera…

La mirada sabuesa hendida de dicha se acelera.

CALIGRAFIAS

 

Estas no sirven,  reza la madrugada  y un temblor inmóvil sacude el cuerpo.

La hebra más íntima de los sucesos duele con  transparencia ininteligible.

La melancolía mantiene su batalla húmeda entre la lengua encerrada.

El silencio más elocuente, el  escalofrío entre los dientes,  rompe y allí

radica la emoción

enhebra la tierra

… esa magia articulada.

Una chispa de alegría lamida florece entre luces trasnochadas.

PALABRAS CLUECAS

Las palabras cluecas bailan esperando cobrar todo el peso de su sentido. Pero ¿qué ocurre cuando el peso es un sinsentido,  cuando se niegan a soportar tal carga? Son libres entonces mientras acarician el vuelo de una mirada,  lucen orgullosas sus moratones y una imagen antigua,  colma la madrugada del deseo más allá de sentirse articuladas.

Cuando me encuentro lo escrito y sonrío.

Momento lo pienso… luego  escribo. El momento se hace memoria y al momento alguien empeña su recuerdo al anonimato.

Destellos que irradia la mirada. Destellos  depende qué mirada ¡abordad los más íntimos hasta la nada!

LA VOZ DE CENIZA

   Tengo el placer compartir con todos vosotros «LA VOZ DE CENIZA» (Whitte Wizzard 2015), mi primer poemario en  solitario que a finales de este mes será presentado en el marco de  «SUSURROS A PLENO PULMÓN» de Valladolid.

POEMA HOMBRE XIX

  A veces, la voz  da cobijo a  los oídos en un grito liberador. Se hace oscura. Quebrada, se cifra. Cifrado, el dolor no obstaculiza el tránsito de la escucha a los intestinos. Se nombra, y, en el esfuerzo,  se produce el estruendo con el tufo…

     Saber ser. Ser. Sencillo. ¿Sencillo?

    Dando palos a ciegas se dejan señales; huecos informes por donde asoma la mirada. ¿Cómo podría… no darlos? No puede la mirada dejar de  producirse, como no puede la sangre dejar de fluir. Cabría preguntarse, en estos tiempos de inmediatez, cómo vivía realmente Tiresias…qué agonía vivió Casandra.

    Se descuelga una lágrima cuando se echa el cuajo a la palabra. Seca se  convierte en  cristal afilado.

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POEMA HOMBRE XVIII

 

 

 

 

 

 

la serenidad conduce al grito

desnuda al silencio resignado

que la mezquindad obliga

es un  secuestro el del hombre

en sus propias manos

el rescate se hace imposible

en  la vastedad  del miedo

que abate la altivez de un paso

un pequeño paso

siempre en falso

en la sacudida de existencia

el grito no basta no uno solo

todos los gritos

los que subyacen no pronunciados

bajo  espinazos doblados

que sonríen lo pequeño y lloran lo inmenso

POEMA HOMBRE/XVII

 

 

 

 

 

 

 

se entierra el tuétano sobre sí mismo

ella se postra de dolor sobre un incómodo asiento

ella la que permanece renaciéndose pierde la compasión

las calles la celebran la pasean sobre su propio entierro

o la defenestran

qué produce el dolor

dolor no es un hijo todos los hijos pero acaso

¿no somos hijos de nuestros hijos?

somos dice uno y en sí mismo  miente y

no hay compasión  en la voracidad de la que se alimenta

ella la que se postra habita dice de sublime belleza

tras la mirada sin sonrisa

A Ch. M.

POEMA HOMBRE/XVI

 

 

 

 

 

 

 

estar por encima como los pájaros

y sin embargo volar por abajo a veces

caer blanco y al asombro desnudarnos

ser  por debajo pericia

la misma que los mismos dejaron

salir del letargo

ser estar volar caer dejar salir

vivir

echar un trago de la savia allí

donde el tronco se hace raíz y la semilla se entierra

caer a la renuncia por encima siempre

y sin embargo dejar salir seguir volando

POEMA HOMBRE/XV

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

entre el tu y el yo transita dicen

tristeza enquistada en su capacidad de multiplicarse  y sin embargo

sin embargo bajo los pies se agitan las chispas

el alimento que hace florecer al corazón helado

en su necesidad de seguir brotando y perderse cristalino

entre el tu y el yo permanece dicen

la inextinguible voracidad del fuego en su capacidad de establecerse

como único reclamo inmediato aparece desaparece

entre el tu el yo extraviado

a nadie pertenece salvo digo

a la mirada que el rescoldo advierte

se erige así tras quinientos años de caer

la lengua asombrada con perfil de llama

de lo diminuto a lo incandescente

 

 

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POEMA HOMBRE/XIV

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

lo antiguo renace con la frecuencia del zurriagazo

la cadencia de la llama sobre la piel

cuando nada ocurre

bajo la serenidad de las piedras

cuando caen bajo desesperación

llega…. unos segundos… el trueno

he de creer en las ruinas

reclinarme ante la pervivencia que nos habita

con la docilidad del niño que apenas sabe lo que aprende y olvida el grito

el grito que sigue al desamparo que sigue y sigue al desespero

he de buscar como un granuja cobijo aislarme digo

proteger en silencio este cuerpo

y aprender los secretos que la muerte enseña

ser en sí mismo nadie tan solo ser

¿he?

he de ser blanco  para pasar desapercibido por la mañana de luz

negro para sostener las pavesas del incendio

aplacar el dolor de mis píes con una danza desgañitada

guardar los secretos bajo la llama

ser

mariposa tiznada que amamanta con celo su dolor

y a pesar de todo

ser

 

 

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