GRAMA

heredero de un tiempo de   lamento sumiso

                                                 con el puño cerrado

                                                 a golpes contra el pecho

cubre las cunetas la semilla de los muertos

expande sus raíces

no sabe la siega…

                                                 EL GRITO

se alza como el viento

no sabe la guadaña…            no evitará el incendio

                             son los mismos

                             otros los muertos

el invierno echa sus amarres dentro de los abrigos

corren cuerpos luchando contra el frío

filo disfrazado de sacrificio

                                               nuevo para jóvenes

                                               viejo para viejos

                                                crece EL GRITO

carga la policía a tajo limpio sobre el tejido

hilos nuevos se enredan entonan fuertes

                                                SÍ SE PUEDE

                   ellos son los mismos

                   no seremos sus muertos

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