ATONIAS Y CREENCIAS

Mis santos se consumen en el infierno… quizá por estar demasiado tocados de cordura.

 Mis santos no lloran una derrota… quizá por yacer  muertos  ahí fuera.

 Mis santos no caben en un santoral…son tantos…

 Mis santos no saben de fronteras… quizá vivan en ellas.

 Mis santos no hablan de millones… estoy seguro: se manejan en la supervivencia.

Mis santos no llegaron tarde…caminaron deprisa, sí, querían cruzar rápido: gastaron sus zapatos buscando unas suelas.

Mis santos duermen en las bibliotecas,  viajan de cabeza en cabeza y a veces se manifiestan, bailando sus palabras en la prensa del circo.

Mis santos viajan en bicicleta el camino lento del poema… aconseja el sabio de mirada recta.

Mis santos están muy vivos, por eso, tal vez,  no son sus santos.

Mis santos no gastan sus palabras porque están cansados de la lucha que sostiene su  inteligencia con la indiferencia.

Mis santos son promiscuos. ¿Cómo permitir que tanta perfección duerma intocable en el frio nicho de un templo? 

Mis santos viven el día,  la noche y sus consejas;  saben que viene de antiguo el vociferar que se vive en las tabernas.

Mis santos son juzgados todos los días por pendencieros hurtos a su conciencia, no visten trajes, nadan desnudos dragando el río de las ciudades.

Mis santos comen lo que hay, lo que pueden o les dejan. No suelen tener dinero ni se lo llevan. Son niños paseando su inocencia en la mirada del turista enardecido en el anonimato.

Mis santos están a cuatro patas sobre un diminuto plato del que comen apenas; son cabras y sueñan otra barraca, saltar a otra feria.

Mis santos no son mis niños… por prohibidos, quisiera, más, esos ya no me dan ni guerra.

Mis santos no luchan en guerras enquistadas en un mercado que no cesa, o sí, no saben romper los hilos, la mano de quien les ordena.

Mis santos están enfermos,  crónicos de las farmacéuticas, desahuciados inocentes bajo las sotanas de la iglesia.

Mis santos son anónimos en su búsqueda de respuestas…

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