>Amanecieron violentas.
Sin,
apenas,
luz del alba.
No aguantaron más.
Trajín disperso entre las sábanas
anudadas al sudor de la madrugada.
Arrebato de manos
lanzan inconexas.
Clamor de ojos
lloran ausencia.
Fuego de corazón
vengan todas a mi presencia.
Campanas de mi consciencia
Vuelan libres el fraseo;
tañen sílabas trabadas,
repican frases sueltas,
doblan historietas.
Te convocan, modestas.
En la intimidad de la casa
escucha la esquila,
diminuta, casi quieta;
cómo te regala un proyecto,
casi un poema.
Chancano's Blog 
>Gracias… cuando lo habitual es sonido de ambulancias, camión de basura, matraca del joven de madrugada que se pasea a alta velocidad por la noche urbana… y de pronto es el ruido de los pájaros, un antiguo reloj de péndulo o tañido de campanas es lo que pasa… y es que la cabeza provoca su propio vuelo de palabras… besos¡¡¡ESTUDIA!!!
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>Precioso poema, oyesss…Se escucha perfectamente el repique de esas campanas. Dichoso aquél que, gracias al tañido campanero, es capaz de componer un poema.Bésote
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